Judge smoking in a dim office with a nervous young man

Terminus au bar de la Cour La fumée de cigare flottait dans le bureau comme un brouillard londonien. Le magistrat ne leva même pas les yeux de son dossier. À ses côtés, un jeune homme tremblait, les mains moites, les yeux errant vers les ombres de la pièce. Était-il un génie incompris ou simplement en train de perdre pied ? La porte grinça. Un serveur entra, un plateau d'argent à la main, et déposa deux verres ambrés sur le bureau de chêne. sur un tableau, il est inscrit cette phrase : « Portez ce vieux whisky au juge blond qui fume et à cet élève, d'où qu'il soit, rêveur, paranoïaque ou au cœur lourd. » Le serveur se retira en silence. Le juge fixa le liquide sombre, puis le gamin. Le silence devint pesant, presque coupable. Est-il déçu ? Sans doute. Mais dans cette ville, la déception est la seule chose que l'on sert gratuitement.